E lentamente mi sto dissolvendo.
Non sono più due, ora si uniscono e diventano un tutt’uno.
Si, mi basta un giorno, per morire. Un giorno senza un raggio di Sole, un giorno senza la consapevolezza di non star perdendo la retta vita, un giorno senza la forza e la coerenza che non è soltanto un sogno, tutto questo.
Questa sera ritornavo a casa e da solo, in macchina, pensavo: pensavo a tutto quello che sta succedendo, a come mi sono destreggiato tra i bivi di questa lunga via, a come riesco a morire facilmente quando mi manca la luce. Mi comporto come uno scemo, come un bambino: mi comporto come non vorrei mai comportarmi ma non ci riesco, è più forte di me; non riesco a non comportarmi così. Questo, ne sono sicuro, è il mio momento e soprattutto è il momento di cui qualcun altro ha bisogno. Ma, per una volta, voglio essere egoista e volere tutto questo semplicemente anche per me.
Perché vorrei passare dei momenti indimenticabili, alla fine. Perché vorrei dipinger il cielo di azzurro quando è notte fonda, perché vorrei prender al guinzaglio quella luna così grande e regalarla a chi dico io. Perché vorrei semplicemente quello che vorrei al mio fianco.
Vorrei, vorrei, vorrei. Io voglio troppo, lo dico sempre, e lo ripeto. Ma questa volta non credo sia troppo. Questa volta credo sia il minimo, il minimo necessario. Il minimo necessario di cui ho bisogno, il minimo necessario per andar avanti e sudar sette camice, perché so che tutto questo avrà un senso un giorno, quando sarò li a suonare una stupida serenata il giorno prima di uno splendido trionfo di bianco.
Vorrei. Si, lo vorrei, con tutte le mie forze. Lo vorrei, come vorrei tutto questo al mio fianco, adesso. Perché in questi momenti, non hai voglia di stare solo. In questi momenti, vorresti tutto quello che non ti fa mai stare solo. In questi momenti, vorresti semplicemente nient’altro che tutto quello che vorresti.