Non parlo mai del mio passato. Non ne ho mai parlato e mai ne parlerò, credo. Ma a volte parlare del passato, anche se solo nella propria mente, è divertente.
Scusate, non ho trovato un termine adatto. “Divertente” mi è sembrato discreto, anche se non c’entra proprio nulla.
Eppure, qualcosa di divertente nel passato la si trova sempre. Sfido tutti voi a ricordare cosa facevate da piccoli: magari, qualche individuo continua a farlo tutt’ora (oziare? Nah. Al massimo, defacare nel pannolino). Mi rendo conto che non esiste un senso preciso per parlare del passato: se ne parla quando si vuole ricordare qualcosa a qualcuno, se ne parla quando si cerca di ricordare qualcosa a se stessi, se ne parla quando si cerca di dimenticare.
Ecco, dimenticare. Non credo sia possibile dimenticare qualcosa, nel caso in cui quel “qualcosa” abbia profanato prepotentemente il tempio della nostra mente, distruggendo qualunque ostacolo intento a fermare la sua avanzata.
Ma credo che siate degli sciocchi, lasciando che quel “qualcosa” distruggesse anche la vostra volontà. Poveri mortali.
Esiste sempre il suicidio per dimenticare.
Appunto, il suicidio e’ per i mortali.
Io dimentico eccome.